NON HO SCELTA

Disse Zakariya volteggiando le mani in aria per scacciare alcune sadiche mosche ostinate. “Qui nel deserto non si sta male in fondo, qualche turista tranquillo, pochi scocciatori, ma la verità è che non saprei cos’altro fare, non ho scelta”

NON HO SCELTA

tre parole che continuano a risuonarmi in testa anche qui, ormai lontano dalle dune del Sahara, seduto sul soffice divano blu, tra le mura colorate della mia nuova confortevole dimora.
E mi arrovello sul reale significato di questa breve sentenza, tesa tra l’alibi e la rassegnazione, continuandomi a chiedere: ma chi di noi ha scelta?

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Certo se sei un berbero del deserto, un paria di Bangalore, una dolce fanciulla di Kabul o un inuit groenlandese l’interrogativo diventa forse marginale, le priorità potrebbero davvero essere altre.
Ma il privilegio di costruire una vita libera mi appare, ahimè, merce rara anche a queste latitudini dove all’insegna di vessilli  di democrazia, progresso e prosperità ci travestiamo da paladini della libertà senza davvero accorgerci che i vincoli della società, le sue infide sovrastrutture, il suo arrogante schematismo non ci consentono di rompere davvero le redini a cui siamo legati. E poi, c’è quell’elemento, ancora più subdolo e latente, che ci impedisce l’ulteriore slancio.
E’ un elemento antico, atavico addirittura incrollabile:
‘Un corpo mantiene il proprio stato di quiete o di moto rettilineo uniforme, finché una forza non agisce su di esso’
Il primo principio della dinamica recita così; e noi da buon chierichetti fisici lo eseguiamo, crogiolandoci nella nostra quiete o nel nostro lento moto; ogni tanto qualche piccola perturbazione ci consente di sentirci più vivi ma non è così potente da farci cambiare rotta e quella forza che ci darebbe davvero una svolta, rompendo questa dannata inerzia, stenta sempre ad arrivare.
Nel mezzo del cammino della mia via vita, la ripercorro allora virtualmente e noto come essa sia fluita attraverso dei canali in apparenza ancora da modellare ma già da tempo in fondo solcati; tracce a volte più marcate e a volte solo abbozzate seppur sempre irrimediabilmente univoche e delineate.
L’illusione di una decisione autonoma si infrange nella costatazione della sua latente immobile inerzia, nella triste attuazione di un moto rettilineo uniforme, stanco e ripetitivo.
E al pari di Zakariya, anche io in fondo mi sento senza possibilità di scelta.

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Quando muore la bellezza

Quando muore la bellezza

la morte sembra un pò più morte

quei quattro astri accesi

si fanno più piccoli e lontani

refrattari all’ennesimo spasimo

e nel cupo di un ammanto sbiadito

galleggia il languore

 

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When beauty dies

When beauty dies

death seems to be more death

four stars turned on

make themselves smaller and farther

unwilling to our agony

and in the dark of a faded mantle

our listlessness floats

Amarcord greco

Un duplice fronte di nostalgia mi sorprende puntuale, per me malinconico incallito, tra queste arcadiche lande greche, che come due lame di forbice, lentamente si dischiude,  attanagliandomi all’imbrunire. Sono lame non affilate, quasi morbide e con punte arrotondate, ma che, seppur leggero, un segno lo lasciano comunque.
Da un lato spingono i luccichii  argentei delle  foglie d’ulivo nelle valli, i gradini sfaldati dei teatri antichi, i bianchi mandorli in fiore, gli odorosi giardini di agrumi, gli aspri pendii collinosi, le colonne doriche in riva al mare,  le spume del mare e il libeccio che le anima, così simili a quelle della mia terra natia, quella Sicilia così greca nella sua indole più profonda.
Più forse una suggestione, una constatazione malinconica della familiarità dei paesaggi e di una vicinanza culturale e ambientale tra queste due terre mitiche.

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Da l’altro invece si fa strada una nostalgia temporale (e qui la cicatrice lasciata dal dolce taglio potrebbe farsi più dolorosa) che si infiltra nei meandri dei tempi andati, in particolare quelli così distintivi dell’adolescenza, epoca della vita destinata a permeare il nostro spirito in maniera indelebile.
Per me liceale ‘classicista’, difatti, questi templi e questi vecchi ruderi sepolti dal tempo, i nomi celebri che faccio quasi ormai fatica a leggere, i miti , le leggende, le storie perse chissà in quali cassetti dei ricordi, premono e affondano fino ad arrivare a quegli anni, quando tra un Aristotele e un Erodoto, tra una legge Sotera e un aoristo, la campanella scandivano le ore del mattino, in quella strana architettura escheriana che ho spesso fatto fatica a comprendere (chissà, magari ispirata da Dedalo).

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Innumerevoli fermo-immagine si affollano repentini, e si fanno spazio in un tenero volo pindarico: i compiti in classe che raramente ho fatto copiare (stronzo!); le mie inopportune intemperanze e gli esortativi ‘Galfio devi essere più umile’ caduti spesso nel vuoto;  i miei capelli lunghi fino al culo e quell’aria da bohemien che cercavo di darmi tra un’assemblea di istituto, un’ora di religione, un ballo di fine anno e una gita d’istruzione (senza apostrofo?!); i baci soavi, quelli rubati tanti altri non dati; le amicizie, gli amori e le passioni che solidamente si formavano, e, che quando è andata bene, sono rimasti; il mangianastri che senza sosta consumava i miei album preferiti (e che lo sono ancora adesso); il morettone da 66 dieci minuti prima dell’esame di maturità; la sveglia controvoglia e il caffelatte già pronto ma sempre troppo bollente; le esuberanze alcoliche che di notte leoni di giorno coglioni; i primi giri di basso, le prime tele, le prime poesie all’insegna dell’arte totale: ’giorni passati a rincorrere il vento’ con la consapevolezza attuale di quanto ‘si è stupidi davvero e quante balle si ha in testa a quell’età’…Potrebbe pure essere che l’incalzare del tempo mi stia giocando brutti scherzi ma ripenso a quell’adagio di Whitehead che diceva ‘Tutta la storia della filosofia occidentale non è che una serie di note a margine su Platone’,  e parafrasandolo mi viene da pensare come anche la nostra vita non sia una serie di note a margine degli anni più incoscienti e spensierati dell’adolescenza…